Sexta-feira à noite

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Não, não é hoje. Falo mesmo do poema que tirei da caixinha, enrolado dentro de plástico, e que a senhora do restaurante me ofereceu (e também ao D.) dizendo que eram poemas românticos e para lermos um ao outro.
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E é tão romântico, tão romântico, que até me deu vontade de rir.
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Sexta-feira à noite
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Sexta-feira à noite
os homens acariciam o clitóris das esposas
com dedos molhados de saliva.
O mesmo gesto com que todos os dias
contam dinheiro papéis documentos
e folheiam nas revistas
a vida dos seus ídolos.

Sexta-feira à noite
os homens penetram suas esposas
com tédio e pénis.
O mesmo tédio com que todos os dias
enfiam o carro na garagem
o dedo no nariz
e metem a mão no bolso
para coçar o saco.

Sexta-feira à noite
os homens ressonam de borco
enquanto as mulheres no escuro
encaram seu destino
e sonham com o príncipe encantado.

Mariana Colasanti